May 13th, 2012

Шахматист

Новый баран и старые ворота, или немножечко прозы и чуть-чуть поэмы.

Познавшему знакомо это чувство.
Я об отчаянии, об остром понимании своего бессилия и невозможности передачи постигнутого.
Чем точней, полней и насыщенней понимаешь гармонию, совершенство, единство сущего, тем острей твоя боль за тех, кто не видит, не понимает, не знает, за тех, кто не жив, но мучительно переживает, уничтожая себя и живое, повреждая, грязня и ломая  всё, к чему бы не прикоснулся. Куда бы вовне не обратился твой взор - боль, отчаяние, уничтожение, глупое, лишнее, беспросветное и безнадежное.
Не объяснить, не показать и не передать.
Что дальше? Перешедшим за грань, продолжающим жить, предстоят разные варианты.
Некоторые уходят, некоторые остаются, разные судьбы у всех, их роднит одно чувство - чувство бессилия, грусти, отчаяния непопадания в лад и попад.
Поиски друга, соратника, соплеменника по просветленности могут вести к уничтожению завоеванного, к забвению понятого, нужно помнить, то, что не упражняется, атрофируется и отмирает.
Множество мертвых пророков окружает нас, тех кто постиг, но не понял, устал и отчаялся, бросил борьбу и сопротивление, прекратив все те поиски и учебу, которые в свое время привели их к сопричастности, к постижению, к просветлению.
Раз завоеванное не удержать, его нужно продолжать завоевывать, драться, жить и умирать за него.
Часто об этом не подозревают те, кто пережил приобщение. Мудрецы умолкают, им нечего больше сказать, ведь что бы они не сказали, будет неправильно понято, а повторять уже пройденное неинтересно, да и бесплодно, те, кто продолжают путь постижения, умолкают, передача кончается, ищущие остаются порой без поддержки и света.
В этом нет ничего прям такого уж страшного, тот, кто не может, не смеет, не умеет выйти из тьмы самостоятельно, не заслуживает ни понимания, ни поддержки, ни жалости.
Так для кого же пишу?
Для слова.
Чувство благодарности слову - в моем, похоже, безнадежно запущенном случае - передать не берусь, не получится не то, чтобы передать, даже почувствовать полноценно, всемерно, дотла невозможно, нету во мне чем ощутить подобные напряжения и потоки, могу лишь передавать сами слова.
Черт!
Жизнь зовет.
О слове - чуть позже.
Или успею?
Успеваю.
Перескочив через несколько строф - отрывочек.

О слове - довольно.
Ведь речь не о нем.
А о нас.
Тех из нас, кто в силках слов запутался, больше не зная, о чем же
Они говорят,
И ранится, раня других...
Ведь, слово, бесплотно,
В нем нет рукояти,
И в ножны не вложишь,
Его обнажив.

А случайно найденный отрывочек размышлений о слове и языке - писанный неведомо зачем, лет уж наверное как пятнадцать назад - позже, он рукописный, а нет для меня худшей муки, чем переписывание вновь того, что давно и надежно стало ясным, понятным, осознанным. Но, обязанность слову - обязывает. Но чуть позже.

Чуть было не написал привычное  *smoke&smile*, да вовремя спохватился - неделю как не курю, методика вытеснения четко работает, но и об этом чуть позже, дела режимные никуда не девались, просто некогда, до связи в реальности, надо бечь.;-)